Sólo la decadencia de la derrota hace del rostro una careta.
Cuando aquel joven dilucidó lo que le indicaban los aforismos, detrás del tino real, se apartó del reflejo y salió la apostilla con la verdad. Ahora percibía aquello a lo que luego llamaría "ver", más con el hecho de que se hubiera convertido en una máscara, (careta), el rostro, era un rótulo indicador, con las mismas reglas. Porqué, por fin, gracias a las reglas divinas, todos los rostros humanos tenían esas verdades reflejadas. Estaba tan seguro de aquello, que incluso lo consideraba un consuelo, pero mirando los estandartes, despertó en su corazón una añoranza sobre la simplicidad de tal trapo, tanto, que le costó trabajo mantenerse en pie. Era como si su cuerpo y su alma le hubieran abandonado dejándolo sólo en un peligro inminente y se mirase las manos que no habían hecho nada, solamente en su memoria quedaba el secreto de aquella derrota con su decadencia, como una tristeza con todos los recuerdos fijados en aquella historia, que no todos los demás hubieran podido olvidar, y una vez olvidado, (mentalmente), siguieron pesando sobre su conciencia y corazón.
Más tarde, cada vez que quiso acordarse de lo que hizo -porque todo sucedió tan rápido- que transcurrieron trescientos años- hasta que se encontró con el espejo, pero recordaba mucho el minuto que pasó introducido entre el horror de los humanos y el perro. Mientras pretendia mirarse en el espejo, le dejó sumido en la oscuridad su mirada, y por un momento, se imaginó que podría volver a despojarse de la máscara hipócrita que le cubría la cara, como quien se quita un vendaje de una herida, creía que no sería capaz de ver su cara, de la misma forma que la había podido ver antes. Las señales que observó, eran anuncios de los muertos en bolsas de plastico.. Intentó aliviar su dolor, pero ya lo sabía todo, como si lo hubiera pasado él mismo. Luego, haría muy a menudo ese ejercicio imaginario hasta ver mármol en lugar de espejo, y una puerta de torno dando vueltas que le trasladaba hasta lo enfocado. Cada vez que pensaba en su cara, comprendía la soledad de la ceguera. Algún día, él también apreciaría lo que su maestro de entonces le aseguraba, y de haber pensado claramente sobre todo aquello en los primeros minutos, no se hubiera metido en la cueva saturada de salamandras. Le daba la impresión de querer llorar y de tener dificultad para respirar, y de su garganta surgió un gemido de dolor incontrolable: alargó la mano automáticamente hacia la ventana, a ese sitio al que llamaban la oscuridad, al lugar que en tiempos había sido un pozo y no sólo era la sombra del sol. Sintió que estaba imitando a alguien a quien no conocía.. asomó el cuerpo a la oscuridad y, apoyando los codos, alargó el sentido olfativo hacia el pozo sin fondo, del que se desprendía un olor nauseabundo por el excremento de las palomas, que llevaban acumulándose un cuarto de siglo, y el de las porquerías arrojadas allí, el humor del barro y el de la desesperación. Allí tiraban las cosas que querían olvidar. Le apetecía saltar a la oscuridad sin retorno del vacío, entre los recuerdos que le quedaban en la memoria del tiempo atrás. Aquella negra oscuridad fue tejiendo de poesia su mensaje subliminal, pacientemente, durante años, embelleciendo sin motivos el pozo, el misterio y el miedo, para simplemente, dejar el mito de la oscuridad que descubría sus recuerdos de la infancia pasada.
Un ciudadano corriente que vive al margen del misterio, casado, soldado de la hipocresía de los humanos, entrenado en los hechos de ajustar el tiempo.. pues, aquel que anticipa el tiempo de reacción, su inserción, resultará en tal manera exitosa en un alto porcentaje. Como si viviese en un sueño, y le hubiesen arrancado aparentemente la mitad de su cuerpo, y la estuvieran llevando a un lugar lejano y oscuro.. sólo podía retirarse de aquella trinchera gritando con toda la fuerza de sus cuerdas vocales. Pero él se limitó a mirar en la oscuridad sin fondo sintiendo el humedo frío de la noche.
El dolor le llevaba dias arrastrando sobre pastillas.. comprendia lo terrible que le había pasado y cómo la vida le había sacado a la luz. Después llamaría derrota a la miseria y la decadencia. Se retiró después de sentir un violento frío en su rostro y cuello, en su frente y pecho. A partir de ese momento todo le fue claro, comprensible y luminoso. Después, cerró la ventana recordando lo que había hecho desde ese instante hasta la salida del sol, todo le parecía lógico, apropiado y con ésto, la claridad mental y la decisión que tuvo que tomar.
Se lavo la cara.. se acicaló el pelo y se puso un grueso abrigo.
Al golpear la puerta de salida, repasó de que no se le olvidaba nada.
Se sentó en su vehículo y aceleró sin rumbo definido. De vez en cuando le resultó necesario reducir la velocidad y pensar un momento dónde le llevaría su decisión. Pensaba que por fin era la persona que llevaba años queriendo ser, aunque, estaba seguro, de que su vida parecía ser una imitación.
Cuanta calvicie cubría la gorra de oficial.
Con rapidez, fue amaneciendo.. aunque ya había llegado al destino. Entró por el pasaje donde iba cada mañana hasta su oficina.
Estaba leyendo un artículo, y pensó, que los protagonistas de las novelas que leía debían ser imaginaciones del escritor, aquellos autores que estaban frustrados y les daba por escribir las historias que ellos mismos nunca disfrutarían, y como tal, eran mentiras o retales sobrantes de las mentes.. así sentía ese momento, cuando pudo encajar la pista de una historia que diera sentido a su puzzle sustrato. Ahora, había descubierto una llave significativa capaz de descifrar el misterio.. se sentía como un detective que se dispone a abrir nuevas puertas con esa llave.
Despues de desayunar, mientras iba por el largo pasillo, le vino a la mente la persona que antes había sido su maestro y también pensaba en la hora de regresar a casa con su esposa.
Pasaba el tiempo lacio del arriba y abajo. Cerró su ventanilla con el exterior y retornó a su casa. La ciudad que él conocía, ya no era su ciudad. Acababa de comprender, el objeto de la diversidad, las fracciones, los vacios de tinta, las medicinas, la atención del corazón por un rato. Leyendo la memoria, se respondió en silencio.. "todos los humanos hacen lo mismo. No les falta razón a los que dicen que de vez en cuando hay que saber ver el mundo a traves de los ojos del otro". De hecho, es entonces cuando empezó a comprender el misterio del mundo y del ser humano. ¿Sabes quién me dijo esto? --
El Shaykh Ahmad, seudónimo que usaba el maestro durante años. -Así que, cuando uno llega a conocer lo suficiente, aquello que se manifiesta en el receptáculo Muhammadiano, no se limita a negar su propio pasado, sinó que también le recuerda a los demás como si fueran él mismo. Pero no se debe usar la astucia mental, que siempre está tramando algo, ni ser invadido por el ego, que le miente a sabiendas.. realmente, una persona de carne y hueso, tiene que saber encontrar la llave sin ninguna presunción fanática, y aparecer con humildad, no con la cabeza rapada y brillante, o con unas barbas de medio metro y bailando buscando admiradores que le aplaudan para que fluyan los signos de su boca.
¿Qué signos?
Venga, ya lo sabes, el legado de la hora, yá han aparecido los signos, pero no son numéricos. El fin del mundo, la liberación y tal. ¿Acaso se han olvidado de esa mención?.
Cuando todo el mundo crea que van a triunfar.. Antes de eso, se formarán redes que se extenderán por todos los países y continentes, y las piramides, los alminares, los masónicos, los ojos encerrados, las cruces, los misteriosos candelabros, las cúpulas, las cabezas rapadas, las estrellas, etc. Se difuminaran como la niebla de las cataratas, y comenzará el proceso del Reino de la pureza. Después, que nadie diga, que se abrirían columnas o puentes levadizos gracias a los mensajes cifrados y las fórmulas de letras que usaba, ¿Quién comenzó todo ésto?.
La charlatanería sentada en el sillón, no tendrá fuerza ni regateo. La trompeta sonará. La orden se escuchará. En aquel entonces, los miembros de ciertas cofradias, los que esperaban al Mahdi o los pretendientes otomanos, los hijos y nietos de tal o cual shaykh, no tendrán ningún testamento que dejar, ni casas, ni terrenos u ofrendas para prestar, ni legajos llenos de secretos extraordinarios para velar. ¡Cuántas cosas inventaban toda aquella humana gente!.
Todas las historias y conspiraciones serán tonterías escritas por unos que no sabían dónde emplear mejor el papel y el tiempo.
Enseguida se darán los grupos.
Cuentan sólo para contar, y demostrar, que realmente existen todas esas personas que afirmaban que eran Imaginarias. Los disfraces no sirven de excusa.. ingenuo vuestro predicar a la sorprendida multitud, que esperaba alimentación, antes que toda la nación deba cambiar la manera de vestidura.. así no se comienza una vida nueva: proporcionando tan poca esperanza, como dicen las naciones, ni tan siquiera tendremos la posibilidad de imitarles. El pueblo creía con la misma sinceridad y esperanza de siempre, pero las puertas del Paraíso las abrirán los pecadores que hayan pagado por sus pecados, no el ansia y la avidez de las gentes. Conclusion: como ves, seguimos arrastrándonos por el barro y, como nos da vergüenza reconocer nuestra impotencia, podemos decir con toda tranquilidad, que el corazón no entiende de materiales, y que los espirituales.. aunque nos parecemos a ellos.. ésto no quiere decir que todos tengan salvación; alguien tiene que estar en el tormento.. para que podamos levantar los velos y descubrir victoriosamente la verdad oculta tras ellos. Nuestro modesto universo grupal, está en todas partes, pero no se puede encontrar en un mapa. Por eso, es también nuestro misterio: porque comprenderlo es muy difícil. Se necesita la prueba y la percepción para sumar experiencia. Le preguntaré algo. ¿Cuántos humanos existen que sepan que ellos mismos son un universo cuyo misterio buscan y que el universo entero se encuentra en el mismo que busca el secreto? Solo cuando se llega a ese nivel, uno tiene el derecho para ponerse en el lugar del otro, sin disfrazarse.
Existen falsos espirituales, falsos marxistas y falsos fascistas que luchan unos contra otros. Pero a nadie parece importarle ya el desastre de esas afrentas impúdicas. La muerte, para que creamos que es alguien importante, la tienen que simular en las películas.. ya no la tienen respeto. La atención de cada día, se premia en la prensa y medios de comunicación, con el proceso de recuentos mortales o con su memoria.. todo ha perdido su significado objetivo y respeto por la aflicción.
Hay mucha gente que anda buscando su trabajo espiritual, pero les empuja el mundo por callejones fantasmas. Van detrás de asuntos sucios, extraños, usureros, aspectos de ruina de hace cien años, os meteis en mezquitas con alminares hundidos, okupas de edificios en ruinas, en casas vacias, en monasterios abandonados, entre falsificadores y estafadores, tarjetas y monedas, traficantes de drogas, con ropa rara, con máscaras, con gafas. Tienes la cara más pálida, (por no decir dura), los ojos hundidos, (por falta de sueño), ¿te has convertido en otro por falta de los ingredientes vitales?.
La noche es la sombra del sol.
No se puede dormir pensando en los zombis.
Tampoco con remordimientos por los pecados, de los que no sabes cómo arrepentirte.- Me agradaría marcharme.
Quitarme las molestas cadenas que me imponen. Ser libre con conocimientos.
Pero el humor del barro es demasiado tremendo.
Assalamo aleikum.
PD. Shaykh Ahmad Salah As Sufi.
2° volumen: "La Sabiduría del mendigo".
3° volumen: "Los tesoros del mendigo".
